1. Suicidou-se o filho de Sylvia Plath
se torna num murmúrio sem prosódia,
respiras e vais até ao fundo,
porque sabes que depois podes sempre voltar à tona,
ao contrário daquela que um dia enfiou a cabeça no forno
e ligou o gás.
2. Connaught Place, noite
E depois mergulhamos na luz
sem nunca saber o que traremos do fundo:
as pedras cinzentas do quotidiano,
as conchas luminosas dos reis da Golconda,
as lágrimas de Portugal?
Acabamos assim, perdidos numa noite
que não é a nossa.
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