A Odeceixe (2)

A Odeceixe

Como resistir a este apelo?

Para quê poetas em dias de chuva?

A praia à chuva

colhe toda a ironia da natureza

sobre os homens.

E leio:

"Obrigado por procurarem a eternidade da raça.

Mas a poesia, mes chers, não salva, não brilha, só caça."

Mísera sorte

a de um poeta à chuva!

(citação de Golgona Anghel, "Vim porque me pagavam", Mariposa Azual, Lisboa, 2011)

Ao findar do verão

Para quê poetas em tempos de indigência?

"Quando se encontra nas obras de génio, o conhecimento do vazio e da falsidade irremediáveis de toda a beleza e de toda a grandeza é, em si mesma, uma real beleza que enche a alma. Nessas obras, o próprio espectáculo do nada é algo que parece vir engrandecer a alma do leitor, elevá-la, satisfazê-la consigo própria e com o seu desespero. (...). Além do mais, o sentimento do nada é o sentimento de uma coisa morta e mortal. Mas se este sentimento está vivo (...) a sua vivacidade prevalece, na alma do leitor, sobre o nada que ele faz experimentar e alma recebe a vida, nem que seja passageiramente, da própria força com que experimenta a morte perpétua das coisas e a sua própria"

Leopardi, "Zibaldone"

O traço do anjo

HÁ PALAVRAS QUE ANSEIAM SER DITAS

há palavras que anseiam ser ditas

como pássaros que teimam nas brumas

avançando na busca de um deus,

palavras que se ocultam

sob o silêncio de um olhar,

nascidas do mais puro coração,

lembra-me tal, sempre que me esqueça.

(Maria João Cantinho, "O Traço do Anjo", edium editores, Porto, 2011)

Afirma Roubini

Karl Marx had it right, at some point capitalism can self-destroy itself, because you cannot keep on shifting income from labour to capital without not having an excesse capacity and a lack of agregate demand. And that's what happening. We thought that markets work, and they are not working. What is individually rational, every firm has to survive and thrive in slashing labour costs even more, ignores that my labour costs are someone else income and consumption. That's why it's a self-destructive process. You cannot resolve this problem with liquidity. When there is too much debt, either you grow out of it or you save out of it. But If everyone spends less and saves more in the private and public sector you have the Keynesian paradox of thrift. And you can have a depression.

(Nouriel Roubini, in "The Wall Street Journal")

Poema que não foi

Sim, passaste um poema.

Nunca saberás se o irias guardar,

publicar

ou entregar à roda cega do esquecimento.

Deixaste-o passar:

e quem sabe o que seria

esse poema?

As conchas a quebrar-se na praia.

As varandas de Al Mutamid

CASTELO DE SILVES : AS VARANDAS DE AL MUTAMID

Lá nessas altas varandas

onde o amor se consuma

as lajes onde tu andas

ganham um fragor de espuma

e luzem no mais escuro

miolo da solidão

e desfazem qualquer muro

que venha dizer que não.

Por isso as altas varandas

que o rei mouro poetou

só nas palavras que cantas

e nos versos que te dou

existem como um viver

que durou sem aparecer.

6/8/1988 - 6/8/2011

É pois neste aniversário

que um dia se faz em dois:

proezas do calendário

no afecto de que sois

substância destes dias

que disfarço em poesias.

Citando Apollinaire e tudo

Entre a luz e a chuva

que recorda o outono que virá

- como na "vanitas" barroca as caveiras

pintadas nos lembram a precariedade.

Tudo é precário. Abram-me esta porta

a que eu bato a chorar

e deixem o vosso dinheiro escondido nas Ilhas Afortunadas.

Elas também irão afundar

e o Sol um dia esfriará

sobre os mares que as cobriram.

Tudo é precário.

A vida é variável e distancia-se de nós

cada dia:

"Ouvrez moi cette porte où je frappe en pleurant:

la vie est variable aussi bien que l'Eurype".

(GUILLAUME APOLLINAIRE)

Um excelente poeta: Diogo Vaz Pinto

UM FIO SOLTO

para o Jorge Roque

Encontrá-lo aí mesmo, como se

pendurado no vazio. Desenredá-lo levemente

e puxar, procurando aquele ponto de tensão

sem, no entanto, o encontrar. Puxar mais e

mais, fervorosamente. Daí a nada

mais parece que é o fio que te puxa a ti.

E puxa, horrorizando-te, enquanto

imaginas que costura do teu mundo

agora se descose.

(Diogo Vaz Pinto, "Nervo", Lisboa, Ed. Averno, 2011)

Odeceixe

Juventude

Juventude, perdida juventude!

A festa que acabou recomeça aqui,

nos anos deixados.