Tuesday, June 26, 2012

Pensamentos ingénuos

Infelizmente os mercados não funcionam como júris académicos. Talvez por isso os conheçam melhor os especuladores. Keynes tinha razão contra Hayek, Soros terá razão contra Merkel.

Sunday, June 24, 2012

Verão



Há uma certa maré nas coisas humanas
Espero pelo verão como por outra vida

(Ruy Belo, Da poesia que posso)

Wednesday, June 20, 2012

E agora à Espanha


    VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN
    Vientos del pueblo me llevan,
    vientos del pueblo me arrastran,
    me esparcen el corazón
    y me aventan la garganta.

    Los bueyes doblan la frente,
    impotentemente mansa,
    delante de los castigos:
    los leones la levantan
    y al mismo tiempo castigan
    con su clamorosa zarpa.

    No soy de un pueblo de bueyes,
    que soy de un pueblo que embargan
    yacimientos de leones,
    desfiladeros de águilas
    y cordilleras de toros
    con el orgullo en el asta.
    Nunca medraron los bueyes
    en los páramos de España.
    ¿Quién habló de echar un yugo
    sobre el cuello de esta raza?
    ¿Quién ha puesto al huracán
    jamás ni yugos ni trabas,
    ni quién al rayo detuvo
    prisionero en una jaula?

    Asturianos de braveza,
    vascos de piedra blindada,
    valencianos de alegría
    y castellanos de alma,
    labrados como la tierra
    y airosos como las alas;
    andaluces de relámpagos,
    nacidos entre guitarras
    y forjados en los yunques
    torrenciales de las lágrimas;
    extremeños de centeno,
    gallegos de lluvia y calma,
    catalanes de firmeza,
    aragoneses de casta,
    murcianos de dinamita
    frutalmente propagada,
    leoneses, navarros, dueños
    del hambre, el sudor y el hacha,
    reyes de la minería,
    señores de la labranza,
    hombres que entre las raíces,
    como raíces gallardas,
    vais de la vida a la muerte,
    vais de la nada a la nada:
    yugos os quieren poner
    gentes de la hierba mala,
    yugos que habéis de dejar
    rotos sobre sus espaldas.
    Crepúsculo de los bueyes
    está despuntando el alba.

    Los bueyes mueren vestidos
    de humildad y olor de cuadra:
    las águilas, los leones
    y los toros de arrogancia,
    y detrás de ellos, el cielo
    ni se enturbia ni se acaba.
    La agonía de los bueyes
    tiene pequeña la cara,
    la del animal varón
    toda la creación agranda.

    Si me muero, que me muera
    con la cabeza muy alta.
    Muerto y veinte veces muerto,
    la boca contra la grama,
    tendré apretados los dientes
    y decidida la barba.

    Cantando espero a la muerte,
    que hay ruiseñores que cantan
    encima de los fusiles
    y en medio de las batallas.

    MIGUEL HERNANDEZ

Tuesday, June 19, 2012

Outro regresso

O relatório por fazer brilha na secretária
como o esplendor na relva de uma página branca
impregnada do subtil prazer
de não cumprir um dever.

A poesia é do mundo? É o mundo, acredita.
Voltar a casa é fechar mais uma página.
Vês? Os livros por ler enchem de saudade
as altas estantes.

Um poeta moldavo


Je le sais, un jour, à minuit ou au soleil levant,
Mes yeux s’éteindront au-dessus de Son livre,
J’arriverai alors à sa moitié peut-être,
Mais ne fermez pas le livre ...
Laissez-le ouvert pour que mon fils ou ma fille

Continuent à lire ce que leur père n’a pas réussi à lire.


Grigore Vieru (1935-2009)

Friday, June 15, 2012

Museu do Vinho, Cricova, Moldávia




Duas garrafas de vinho do Porto exibidas no Museu do Vinho, na Moldávia: interessante referir que pertenciam à garrafeira do Marechal Goering, que foi trazida para este museu (não integralmente, supomos) pelo Exército Soviético em 1952, após a Segunda Guerra Mundial e depois de a Moldávia ter sido integrada na União Soviética.

Thursday, June 14, 2012

Sunday, June 10, 2012

"Esto no es un rescate"



                                                  (René Magritte)

Saturday, June 9, 2012

Thursday, June 7, 2012

Regresso

Quem tem alguma coisa a dizer,
quem guarda firmemente junto à voz
uma certeza,
quem ouve no correr do sangue
e no bater do coração
uma palavra vinda do lado de lá do tempo,

esse não escreve poemas,
esse tem alguma coisa a dizer,
lança-a ao vento.