Pensamentos ingénuos

Infelizmente os mercados não funcionam como júris académicos. Talvez por isso os conheçam melhor os especuladores. Keynes tinha razão contra Hayek, Soros terá razão contra Merkel.

Verão

Há uma certa maré nas coisas humanas
Espero pelo verão como por outra vida

(Ruy Belo, Da poesia que posso)

E agora à Espanha

VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

MIGUEL HERNANDEZ

Outro regresso

O relatório por fazer brilha na secretária
como o esplendor na relva de uma página branca
impregnada do subtil prazer
de não cumprir um dever.

A poesia é do mundo? É o mundo, acredita.
Voltar a casa é fechar mais uma página.
Vês? Os livros por ler enchem de saudade
as altas estantes.

Um poeta moldavo

Je le sais, un jour, à minuit ou au soleil levant,
Mes yeux s’éteindront au-dessus de Son livre,
J’arriverai alors à sa moitié peut-être,
Mais ne fermez pas le livre ...
Laissez-le ouvert pour que mon fils ou ma fille
Continuent à lire ce que leur père n’a pas réussi à lire.


Grigore Vieru (1935-2009)

Museu do Vinho, Cricova, Moldávia

Duas garrafas de vinho do Porto exibidas no Museu do Vinho, na Moldávia: interessante referir que pertenciam à garrafeira do Marechal Goering, que foi trazida para este museu (não integralmente, supomos) pelo Exército Soviético em 1952, após a Segunda Guerra Mundial e depois de a Moldávia ter sido integrada na União Soviética.

Em Chisinau, na Moldávia

"Esto no es un rescate"

                                                  (René Magritte)

Duelo ao pôr do sol

Regresso

Quem tem alguma coisa a dizer,
quem guarda firmemente junto à voz
uma certeza,
quem ouve no correr do sangue
e no bater do coração
uma palavra vinda do lado de lá do tempo,

esse não escreve poemas,
esse tem alguma coisa a dizer,
lança-a ao vento.