À POESIA

Sempre voltamos. E nunca conhecemos

os cantos à casa. Caminhamos descalços

sobre tijoleira fria e abrimos a janela,

porque já estivemos nalgum lugar parecido,

mas nunca aqui. Flores secas, o piano

há muitos anos fechado. Falávamos de música?

Heard melodies are sweet

but those unheard are sweeter.

Alguém falou, por detrás desta infindável galeria de retratos

que conduz à torre assombrada.

Nós estamos habituados a ouvir os mortos.

Entramos e saímos e voltamos a entrar nesta casa,

mas nunca os corredores encontramos no mesmo sítio!

Faltam-nos, é claro as castíssimas esposas, 

que aninham as mansões de vidro transparente.

Mas este é o nosso tempo e com ele nos medimos,

às vezes irónicos, às vezes vagos ou distantes,

mas nunca fugimos dele. Nós não desertamos.

Não fugir. Suster o peso da hora.

E ouvir vozes e perder vozes e calar um verso,

porque uma palavra sobra e desequilibra.

A atenção às coisas e o voluntário esquecimento

do pormenor insidioso e biográfico,

que desponta como erva daninha

até infectar toda a cobertura da casa

com a humidade que envelhece telhas e madeiras

e acaba por corroer palavras, versos, memórias,

para nas caleiras ficarem por fim amalgamadas

as flores mais puras do engenho e da invenção.

(com versos de Keats, Cesário Verde e Cristovam Pavia)