Um poema de Yehuda Amichai

You mustn't show weakness and you've got to have a tan. But sometimes I feel like the thin veils of Jewish women who faint at weddings and on Yom Kippur. You mustn't show weakness and you've got to make a list of all the things you can load in a baby carriage without a baby. This is the way things stand now: if I pull out the stopper after pampering myself in the bath, I'm afraid that all of Jerusalem, and with it the whole world, will drain out into the huge darkness. In the daytime I lay traps for my memories and at night I work in the Balaam Mills, turning curse into blessing and blessing into curse. And don't ever show weakness. Sometimes I come crashing down inside myself without anyone noticing. I'm like an ambulance on two legs, hauling the patient inside me to Last Aid with the wailing of cry of a siren, and people think it's ordinary speech. Translated by Chana Bloch and Stephen Mitchell Yehuda Amichai

Um poema de Mahmoud Darwish

In Jerusalem
by Mahmoud Darwish Translated by Fady Joudah
In Jerusalem, and I mean within the ancient walls, I walk from one epoch to another without a memory to guide me. The prophets over there are sharing the history of the holy . . . ascending to heaven and returning less discouraged and melancholy, because love and peace are holy and are coming to town. I was walking down a slope and thinking to myself: How do the narrators disagree over what light said about a stone? Is it from a dimly lit stone that wars flare up? I walk in my sleep. I stare in my sleep. I see no one behind me. I see no one ahead of me. All this light is for me. I walk. I become lighter. I fly then I become another. Transfigured. Words sprout like grass from Isaiah’s messenger mouth: “If you don’t believe you won’t believe.” I walk as if I were another. And my wound a white biblical rose. And my hands like two doves on the cross hovering and carrying the earth. I don’t walk, I fly, I become another, transfigured. No place and no time. So who am I? I am no I in ascension’s presence. But I think to myself: Alone, the prophet Mohammad spoke classical Arabic. “And then what?” Then what? A woman soldier shouted: Is that you again? Didn’t I kill you? I said: You killed me . . . and I forgot, like you, to die.

Mudando com o mundo

O mundo, quando não estamos a olhar(Manuel Gusmão)

O mundo, quando não estamos a olhar : as paisagens

mudam de lugar, vão mudando o mundo. Quando

olhamos só os vestígios ficam

da mudança. E não sabemos antes a figura

em que pouco se demoram as paisagens. Só o poema

a dá enigmática e evidente.

Dirão que é esse o rosto da morte que nos olha, mas

não o creias e canta antes a figura do que desapareceu

como a própria doação da figura enquanto as paisagens

mudam com o mundo. Para a frente há ainda a noite

da terra que apaga e acende a última praia

e o seu elogio por quem se despede enquanto dura.

(Manuel Gusmão, A Terceira Mão, 2007)

Alemanha, mãe pálida (Brecht): a opinião de Habermas

Merkel is a good example of the phenomenon that “gut politicians who were ready to take domestic political risks for Europe are a dying breed”. This is a quotation from Jean-Claude Juncker, himself one of the last pro-European dinosaurs. Admittedly, Angela Merkel grew up in East Germany and the Rhinelander Jürgen Rüttgers [another CDU politician] would not speak like her. But German intransigence has deeper roots. Apart from Joschka Fischer, who ran out of steam too quickly, the generation of rulers in Germany since the chancellorship of Gerhard Schröder has pursued an inward-looking national policy. I don’t want to overestimate the role of Germany in Europe. But the breach in mentalities which set in after Helmut Kohl has major significance for Europe.

Within the constellation following the second world war, the cautious pursuit of European unification was in the country’s interests because it wanted to return to the fold of civilised nations in the wake of the Holocaust. It looked like the West Germans would have to come to terms with the partition of the country in any case. Mindful of the consequences of their former nationalistic excesses, they had no difficulty in relinquishing the recovery of sovereignty rights and, if necessary, making concessions that would in any case pay off for the Federal Republic. This perspective has changed since the reunification. The German elites seem to be enjoying the comforts of self-satisfied national normalcy: “We can be like the others once again!” I don’t share Margaret Thatcher’s one-time fear that this “normalisation” of public consciousness entails the return of old dangers. But a total defeat connected with an inconceivable moral corruption also created an opportunity for the following generation to learn more quickly. Looking at our present political elite, this window of opportunity seems to be closed. The narcissistic mentality of a self-satisfied colossus in the middle of Europe is no longer even a guarantee that the unstable status quo in the EU will be preserved.

(de uma entrevista de Habermas ao "Financial Times" em 30/4/2010)

Pôr do sol no Himalaia

Homenagem a Ferreira Gullar, com maldades avulsas

Que a poesia se ocupe do que resta

depois de se viver:

pode o poema ser sujo, sórdido

ou até de um menino prodígio sem qualidades,

sempre esse resto de vida que azedou

em seu redor

a faz e desfaz, interminavelmente,

a poesia.

Um poema de Ferreira Gullar, merecido Prémio Camões!

MEU PAI

meu pai foi

ao Rio se tratar de

um câncer (que

o mataria) mas

perdeu os óculos

na viagem

quando lhe levei

os óculos novos

comprados na Ótica

Fluminense ele

examinou o estojo com

o nome da loja dobrou

a nota de compra guardou-a

no bolso e falou:

quero ver

agora qual é o

sacana que vai dizer

que eu nunca estive

no Rio de Janeiro

(de Muitas Vozes, 1999)

Im Abendrot

the original German by Eichendorff…

Im Abendrot
Wir sind durch Not und Freude
gegangen Hand in Hand;
vom Wandern ruhen wir
nun überm stillen Land.

Rings sich die Täler neigen,
es dunkelt schon die Luft,
zwei Lerchen nur noch steigen
nachträumend in den Duft.

Tritt her und laß sie schwirren,
bald ist es Schlafenszeit,
daß wir uns nicht verirren
in dieser Einsamkeit.

O weiter, stiller Friede!
So tief im Abendrot.
Wie sind wir wandermüde–
Ist dies etwa der Tod?

tradução para inglês:

Evening
We have gone through sorrow and joy
hand in hand;
from wandering we now rest
on the silent land.

Around us, the valleys bow;
the air is growing darker;
two larks soar still
with reverie into the fragrant air.

Come close to me and let them fly about;
soon it will be time to sleep;
let us not lose our way
in this solitude.

O vast, tranquil peace!
so deep at sunset.
How weary we are of wandering -
Is this perhaps death?

Renee Fleming - Strauss' 4 Last Songs - Im abendrot

Alemanha, mãe pálida (Brecht) : leituras cruzadas

Aujourd’hui, tout se passe comme si l’Europe semblait tout entièrement soumise à des diktats de l’Allemagne, décidant ce qu’on peut ou pas faire pour la Grèce, imposant des plans de rigueur à toute l’Europe et même dictant à d’autres des réformes constitutionnelles.

Cette situation est inacceptable. D’abord, parce qu’on ne peut qu’être irrité par la pusillanimité de la Chancelière d’Allemagne, qui change sans cesse d’avis, au point de faire très souvent le contraire de ce qu’elle annonce. Ensuite parce qu’on ne peut que regretter la façon dont l’Allemagne annonce en solitaire un plan anti spéculation, d’une grande naïveté et totalement inapplicable : les banques allemandes continueront de pouvoir faire à Londres ce que la Chancelière prétend leur interdire de faire à Francfort. Enfin, parce que nous n’avons pas de leçons à recevoir de ce pays : par bien des cotés, l’Allemagne va bien plus mal que ses voisins .

De plus, la façon dont l’Allemagne prétend imposer aux autres la rigueur est contraire à ses propres intérêts : par exemple, en menaçant les autres pays de les pousser hors de la zone euro, c’est à elle qu’elle risque surtout de faire du tort : si la Grèce fait défaut, les banques allemandes pourraient y perdre un montant égal aux fonds propres de la Deutsche Bank et même 4 fois plus si c’était l’Espagne qui faisait défaut.

En fait, le leadership allemand ne s’explique que par la faiblesse des autres : En politique, comme en physique, la nature a horreur du vide. Si l’Allemagne prend des positions unilatérales contre la spéculation, c’est parce que l’Europe est incapable d’en proposer. Si elle nous donne l’impression de nous imposer une discipline budgétaire c’est parce que nos dirigeants sont incapables d’expliquer clairement que l’équilibre des finances publiques n’est pas un ukase de l’Allemagne, ou des marchés, mais une nécessité stratégique, dans l’intérêt des prochaines générations ; dans l’intérêt de nos enfants.

L’arrogance allemande n’est que le miroir de notre incapacité à proposer une stratégie européenne, faite d’équilibre national et de relance collective.

(Jacques Attali, no seu blog no "Express")

"In 1945 Germany was a primitive society such as Europe had not known since the Middle Ages. The former citizens of Hitler's Thousand-Year Reich were living a hand-to-mouth existence, scavering for food, drinking for drainpipes, cooking over wood fires, living in the basements of destroyed houses or in hand-built trailers and cabins"

(Alex Ross, The Rest is Noise)

Deolinda - Movimento Perpétuo Associativo

Noel Coward: Mad Dogs and Englishmen

Considerações pré-monção

Voltar a escrever : é um acto de resistência. O corpo pede a inércia, a profunda eternidade da inércia. Mas o yoga ensina a contrariar os equilíbrios naturais do corpo.

A crise financeira veio mostrar que já ninguém no mundo lidera coisa nenhuma, como os vulcões e os tufões nos lembraram que não somos senhores da natureza. Lema para os líderes de hoje : Quand les évènements nous dépassent, feignons de les organiser (Jean Cocteau).

Calor de antes da monção

Como Noel Coward genialmente cantou, só "mad dogs and Englishmen" conseguem fazer as suas vidas normais com este calor!

A alguns estiola a inteligência (se existe), esmorece a inspiração (se houve) - e fica-se assim "sem graça", como dizem os brasileiros...

Este blog hoje é um termómetro acéfalo!

Leitores

Todos os que leram e atravessaram o livro

como uma cidade

souberam demorar-se numa rua mais densa,

apressar o passo numa longa avenida,

ou não fazer nada disto e simplesmente caminhar,

andar através do livro na passada que escolheram.

Andamos só

por onde não há caminhos feitos.

A leitora perfeita

Esquece o que eu escrevi, deita-te aqui perto

e ouve só as minhas palavras sem sentido,

o balbuciar que eu solto antes da voz,

tudo o que há tanto tempo trago preso na garganta.

Nem o ritmo da cantilena aprendida na infância,

nem a música da poesia de que alguns não gostam:

ouve apenas o balbuciar, o sopro antes da voz,

quase um estertor, mas a dizer agora

que estamos vivos.

A mulher de Ajanta

Os poemas são acontecimentos:

só que onde de verdade ecoam é por dentro de nós

e não, nenhum poema refez o mundo

nem o destruíu

como um verme.

A toupeira da História só passou por nós

e nem nos acenou...

Olhemos as grutas de Ajanta

e pensemos na nobreza e na miséria da nossa condição,

no momento em que o mendigo

(tão profissional como aquele amigo do Álvaro de Campos

nas ruas da Baixa) se chegar a nós, com os cotos dos braços erguidos.

Ficam-nos na memória os gloriosos seios

da cortesã pintada nas paredes da gruta, por alturas do século IV,

enquanto o nosso baixo pensamento

discorre já entre actrizes de Bollywood,

"longe da moral hindu" (segundo os devotos do Sangh Parivar),

mas perto desta mulher de outro século,

que nem nos olha, porque a si mesmo

e à flor se olha,

apenas no cuidar de si que a corte manda.

Por isso é acontecimento a poesia:

entre nós, o mundo que não nos vê

e alguém mais desprendido que nos lê.

O tempo europeu, debaixo do vulcão...

De repente o tempo é parceiro mudo,

na viagem que há muito começou.

De repente seca em quase tudo

o desafio de vida que brotou:

mesmo que seja num poema mudo

a bordo de uma lancha que encalhou!

Le gusta a usted este jardín? Impida que sus hijos lo destruyan!

(citação de Malcolm Lowry, Under the Volcano)

Ainda há quem acredite no modelo europeu...

Um verso de Bertold Brecht, pela Europa...

O Deutschland bleiche Mutter!

Onde estamos?

Homenagem ao juiz Baltazar Garzón

Um poema de Jaime Gil de Biedma:

AÑOS TRIUNFALES

Media España ocupaba España entera

con la vulgaridad, con el desprecio

total de que es capaz, frente al vencido,

un intratable pueblo de cabreros.

Barcelona y Madrid eran algo humillado.

Como una casa sucia, donde la gente es vieja,

la ciudad parecía más oscura

y los Metros olían a miseria.

Con luz de entardecer, sobresaltada y triste,

se salía a las calles de un invierno

poblado de infelices gabardinas

a la deriva, bajo el viento.

Y pasaban figuras mal vestidas

de mujeres, cruzando como sombras,

solitarias mujeres adiestradas

- viudas, hijas o esposas -

en los modos peores de ganar la vida

y suplir a sus hombres. Por la noche,

las más hermosas sonreían

a los más insolentes de los vencedores.

Jaime Gil de Biedma, Moralidades, 1966

(na sua primeira edição este poema intitulava-se De los años cuarenta)

Sophia fala de nós

Nestes últimos tempos é certo a Esquerda muita vez

desfigurou as linhas do seu rosto.

Mas que diremos da meticulosa eficaz expedita

degradação da vida que a Direita pratica?

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

Borges fala de Goa ... e de Camões

EL MAR

El mar. El joven mar. El mar de Ulises

Y el de aquel otro Ulises que la gente

Del Islam apodó famosamente

Es - Sindibad del Mar. El mar de grises

Olas de Erico el Rojo, alto en su proa,

Y el de aquel caballero que escribía

A la vez la epopeya y la elegía

De su patria, en la ciénaga de Goa.

El mar de Trafalgar. El que Inglaterra

Cantó a lo largo de su larga historia,

El arduo mar que ensangrentó de gloria

En el diario ejercicio de la guerra.

El incesante mar que en la serena

Mañana surca la infinita arena.

Jorge Luis Borges, El oro de los tigres (1972)

Um soneto de David Mourão Ferreira

E por vezes as noites duram meses

E por vezes os meses oceanos

E por vezes os braços que apertamos

nunca mais são os mesmos E por vezes

encontramos de nós em poucos meses

o que a noite nos fez em muitos anos

E por vezes fingimos que lembramos

E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos

só o sarro das noites não dos meses

lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos

E por vezes por vezes ah por vezes

num segundo se envolam tantos anos.

O meu passeio dos domingos...

Homenagem a uma cidade, desfocada no poema

Ali ninguém me esperava. Nem eu disse

que queria ficar.

Um jantar solitário, a chuva a doer nos vidros,

um quarto simples e preparado à pressa.

Na manhã seguinte o ar era limpo como as palavras num bom poema

e as ruas e as casas, despidas de retórica,

desenhavam-nos o dia, simplesmente.

Sinto-me tão melhor nos lugares

que não finjem estimar-nos,

que não nos impõem memórias nem partilhas,

que se deixam simplesmente ser

e nos permitem não pertencer!

(Porque escrevemos sempre contra alguma coisa

mesmo quando falamos de felicidade?)

Os poetas e a República

Embora o autor deste blog tenha a sua opinião pessoal e o seu voto como cidadão, este blog obviamente não irá tomar qualquer posição ou assumir qualquer preferência relativamente às próximas eleições presidenciais.

Não posso, porém, deixar de me sentir incomodado com frases como esta:

Mas, quando vivemos a maior crise dos últimos 100 anos, seria surpreendente que os portugueses se entregassem nas mãos de um poeta

(Paulo Pinto de Mascarenhas, no jornal i)

Atenção: Se em vez de "poeta" estivesse escrito apenas o nome do candidato Manuel Alegre, esta frase não me suscitaria qualquer reparo : poderia pessoalmente concordar ou discordar, mas parecer-me-ia inteiramente curial e aceitável.

Pode dizer-se que Manuel Alegre não é o Presidente de que os portugueses precisam : não pode é usar-se a palavra "poeta" como sinónimo de "tontinho irresponsável" ou "louco inimputável". Quem andou a brincar com o nosso dinheiro: foram os poetas ou respeitáveis banqueiros, todos homens honrados, como dizia Marco António no discurso fúnebre de César, na peça de Shakespeare?

Recomendo a leitura do último número da revista "Relâmpago" sobre "Poesia e Dinheiro".

E dedico este post à memória de Dom Diniz, Rei de Portugal, poeta e estadista.

Uma rua (Nova Deli)

Pequenos templos,

com deuses toscos que sorriem,

incenso e bosta de vaca

ou apenas a imagem doutros deuses

no oco da árvore da esquina.

Os seres simples

não têm necessariamente o coração puro:

mas a arrogância do mundo

parece não morar nesta rua.